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Los mejores libros!!

No veo nada más, estoy ciego.
Me hundo en silencio. Camino en la senda de la muerte, solo.
Mis ángeles me abandonaron y su mano no me guía.

¿Dónde estoy? Los veo a todos arder. Como cerdos revolcándose en el fango
ellos se revuelcan en sus actividades, dinero y placer. Y lo material les consume
su alma esta seca.

Yo estoy ahí.

Camino, camino solo, ciego. En silencio.
Su luz me abandonó, o decidí alejarla de mí.
No hay razones para seguir, no hay razones para respirar.
Un suicida camina a mi lado, y me invita.

Sigo caminando. Busco su voz, algún consuelo, busco sus ojos y su pelo,
y sus cejas, y sus manos para tomarme y librarme de mí.
Del cazador. Del destructor.

Un último ángel, una última gota de luz para salir de mi mente,
el fuerte consume al débil, golosamente. Gustosamente.
Que sea ella mi Beatriz y me saque de aquí.

No puedo respirar.
Hay demasiado humo en mis pulmones.
Y ya estoy ciego, lento y débil.

Adiós querida.

Sueñame en un pequeño sueño pequeña.

You got to make me a promise, dream a little dream of me.

Intentaré ser lo menos trillado, puede que esta retórica sea bastante común, pero no puedo expresarnos de otra manera, escribir algo distinto hoy, sería no capturar la esencia de las estrellas bañadas en helado haciendo reverencia a nuestra imaginación.

Las luces siempre bajan la intensidad cuando ocurren las ideas más brillantes, somos antagónicos. Vos sos agua, calma, pensante, soy la intensidad del fuego, inmediato, torpe. ¿Cómo entiendo tus trazos si están un idioma que yo no hablo?

El dulzor de mis labios es inocente a la hora de comparar con el trueno ácido de tus reacciones, ¿cómo puedo ser tan sensible cuando tras tuyo existe la posibilidad de un día poder ver lo que se oculta tras la pared de granito y acero?, debo saber diferenciar que en el misterio de las antítesis está su dependencia.

Tu norte es mi sur, tu silencio mi grito más hermoso, nacimos viendo hacia direcciones distintas,vos sos la rosa que crece en mi desierto y le da vida a todo el contexto de muerte que se enaltece de mí y sí, es con tus colores que devolvés la existencia a todo lo que yo había perdido.

Y es entonces cuando me pregunto, dónde somos iguales? Quiero pensar que es donde yo te veo y puedo quererte, en tu sueño más lindo y en mi sueño más perfecto, donde nuestros opuestos nos hacen complementarios y más, donde puedo darme el permiso de pensar que mi realidad solo tiene el valor del sueño, y donde sos tan alcanzable.

Y en medio de todas las situaciones ya no importa si te pido algo más o algo menos

pero quiero estar seguro de algo:

que me dejés estar cerca aunque solo en sueños, por esa fidelidad al acuerdo de la hermosa canción aquella, para la cual te pido solamente pequeña princesa, que soñés un sueño, donde quiera que ellos estén y sobre lo que sea que traten, una pequeña parte,

trate de mí.

Hoy Sos Todo

Sos la magnolia, la rosa, la margarita y el lirio,

sos el pasto, el viento, el verde y el silencio,

el silencio nublado que calla a los soles, o el agua que alimenta las plantas

hoy sos todo

lo que es bueno, lo que no entiendo, lo que es malo,

hoy sos lo hermoso y lo temido, lo amado e incomprendido,

hoy sos todo,

hoy sos el lápiz que dibuja infinitos en las hojas estelares,

hoy sos creadora y destructora,

fantasía y realidad,

hoy sos princesa, hoy sos todo lo que un rey desee,

hoy brilla el mundo si es tu deseo, hoy me oscurezco si querés brillar,

hoy te contemplo, porque hoy, querida,

sos todo.

Media Verónica

Despertar es morir.

Bécquer.

El día, ese día cruel cuando te diste cuenta que ibas muy lejos, mas no tan lejos como para volver,

ese día en que el viento sopló en mi contra sin siquiera zarpar, no sabías que todo podía ser tan difícil, suele suceder cuando se le da la espalda a los hechos, por confiar en que la mente domina los sentimientos.

Tus fotos tenían el mismo sabor amargo y vacío que mis ideas, pero en nuestras voces cobraban la vida del amor bastardo que estaba ocurriendo, demasiado puro, para un momento tan incorrecto, aunque dijeras que no, yo siempre creí que sí. Y fuimos despertando de las noches soñolientas con sabor a vainilla y tabaco mal disimulado, fuimos dejando de respirar para conversar y claro, acumulábamos todo el aire para correr, lejos, donde no sintiéramos esa felicidad demasiado perfecta, el temor de llenarla de polvo o de recordar la vida que está tras el sueño, la realidad poco romántica, dura y siempre sincera.

Hoy quise volver a dormir, cerca de tus ojos también cerrados, junto a las ilusiones que vuelan lejos mientras esperamos a las que vendrán, como dijo don Andrés. Hoy quise saber si esto era cada vez más mal o realmente como lo dice la forma correcta, peor, quise saber si quizás era más fuerte que jamás, pero todo resultó igual, todo significaba lo mismo, como sucede cuando la estabilidad es tan precaria.

Todo tiene un orden establecido y los seres humanos estamos más predestinados de lo que creemos, el camino del libre albedrío ya estaba establecido antes de que lo fuéramos trazando, y fue por eso que ayer, despertamos, probablemente por última vez.

Cartas para Margaritas.

Me gusta más el silencio de la noche para pensar lo que puedo hacer mejor. Las noticias son iguales todas las mañanas. Vos seguís ahí, yo leo un poco y fumo la simpleza de estar aquí. Mientras escucho los sabores, y saboreo los sonidos, vas sonriendo a la misma vida de siempre.

Las cartas son un poco diferentes cuando las hacés para Margaritas, solo podés decir lo que callas cada cierto tiempo, ¿cada seis meses? y luego volver a empezar. Eligiendo los caminos distintos, lo que te lleva a los polos opuestos, y yo sigo caminado, solo, pero bien acompañado. Hasta encontrarte nuevamente en el punto medio, a ese que llegas después de tanto andar, cuando ya llorás por la desesperación del camino, y esperás entonces, ver en esa flor la luz del sol que tenías tiempo de no ver, seis meses para ser exactos.

Te sentís bien, feliz, y querés llevarla a casa, cortarla para que te hable en el camino, para que te diga sus sueños, y te comparta sus esperanzas. No podés ser indiferente, evitar sentir es no vivir, es dejar de ser.

Es entonces cuando luego, pensás, si la corto muere, y si muere deja de hacer todo lo que disfruto, y tomás la decisión de volver a caminar, solo, por otros, para ser exacto, seis meses.

Soy polvo,

la ceniza que cae desnuda quemándose profundamente.

El silencio está presente,

es la incomodidad que se deja ver después de los finales infructuosos.

Soy el árbol,

ínmovil bailo conforme dice el viento, soy humano?

Tabaco,

empacado en grupos para ser más hermoso, para sobresalir entre las penas.

Las alegrías.

La furia.

Las ansiedades.

Las destrezas del mejor se ven enlutadas por la crueldad del ganador.

Al ganador solo se le cuestiona cuando es derrotado.

Nunca se cuestiona al que gana.

Sé los pies descalzos que se adueñan de la tierra.

Sé tuyo aporpiandose de lo propio. Nada tiene más precio que la sangre.

La sangre ritual de la virgen.

Sus lágrimas.

Su resignación.

Su ilusión.

Su obediencia.

Soy fuego que todo lo quema.