Hoy Sos Todo

Sos la magnolia, la rosa, la margarita y el lirio,

sos el pasto, el viento, el verde y el silencio,

el silencio nublado que calla a los soles, o el agua que alimenta las plantas

hoy sos todo

lo que es bueno, lo que no entiendo, lo que es malo,

hoy sos lo hermoso y lo temido, lo amado e incomprendido,

hoy sos todo,

hoy sos el lápiz que dibuja infinitos en las hojas estelares,

hoy sos creadora y destructora,

fantasía y realidad,

hoy sos princesa, hoy sos todo lo que un rey desee,

hoy brilla el mundo si es tu deseo, hoy me oscurezco si querés brillar,

hoy te contemplo, porque hoy, querida,

sos todo.

Media Verónica

Despertar es morir.

Bécquer.

El día, ese día cruel cuando te diste cuenta que ibas muy lejos, mas no tan lejos como para volver,

ese día en que el viento sopló en mi contra sin siquiera zarpar, no sabías que todo podía ser tan difícil, suele suceder cuando se le da la espalda a los hechos, por confiar en que la mente domina los sentimientos.

Tus fotos tenían el mismo sabor amargo y vacío que mis ideas, pero en nuestras voces cobraban la vida del amor bastardo que estaba ocurriendo, demasiado puro, para un momento tan incorrecto, aunque dijeras que no, yo siempre creí que sí. Y fuimos despertando de las noches soñolientas con sabor a vainilla y tabaco mal disimulado, fuimos dejando de respirar para conversar y claro, acumulábamos todo el aire para correr, lejos, donde no sintiéramos esa felicidad demasiado perfecta, el temor de llenarla de polvo o de recordar la vida que está tras el sueño, la realidad poco romántica, dura y siempre sincera.

Hoy quise volver a dormir, cerca de tus ojos también cerrados, junto a las ilusiones que vuelan lejos mientras esperamos a las que vendrán, como dijo don Andrés. Hoy quise saber si esto era cada vez más mal o realmente como lo dice la forma correcta, peor, quise saber si quizás era más fuerte que jamás, pero todo resultó igual, todo significaba lo mismo, como sucede cuando la estabilidad es tan precaria.

Todo tiene un orden establecido y los seres humanos estamos más predestinados de lo que creemos, el camino del libre albedrío ya estaba establecido antes de que lo fuéramos trazando, y fue por eso que ayer, despertamos, probablemente por última vez.

Cartas para Margaritas.

Me gusta más el silencio de la noche para pensar lo que puedo hacer mejor. Las noticias son iguales todas las mañanas. Vos seguís ahí, yo leo un poco y fumo la simpleza de estar aquí. Mientras escucho los sabores, y saboreo los sonidos, vas sonriendo a la misma vida de siempre.

Las cartas son un poco diferentes cuando las hacés para Margaritas, solo podés decir lo que callas cada cierto tiempo, ¿cada seis meses? y luego volver a empezar. Eligiendo los caminos distintos, lo que te lleva a los polos opuestos, y yo sigo caminado, solo, pero bien acompañado. Hasta encontrarte nuevamente en el punto medio, a ese que llegas después de tanto andar, cuando ya llorás por la desesperación del camino, y esperás entonces, ver en esa flor la luz del sol que tenías tiempo de no ver, seis meses para ser exactos.

Te sentís bien, feliz, y querés llevarla a casa, cortarla para que te hable en el camino, para que te diga sus sueños, y te comparta sus esperanzas. No podés ser indiferente, evitar sentir es no vivir, es dejar de ser.

Es entonces cuando luego, pensás, si la corto muere, y si muere deja de hacer todo lo que disfruto, y tomás la decisión de volver a caminar, solo, por otros, para ser exacto, seis meses.

Soy polvo,

la ceniza que cae desnuda quemándose profundamente.

El silencio está presente,

es la incomodidad que se deja ver después de los finales infructuosos.

Soy el árbol,

ínmovil bailo conforme dice el viento, soy humano?

Tabaco,

empacado en grupos para ser más hermoso, para sobresalir entre las penas.

Las alegrías.

La furia.

Las ansiedades.

Las destrezas del mejor se ven enlutadas por la crueldad del ganador.

Al ganador solo se le cuestiona cuando es derrotado.

Nunca se cuestiona al que gana.

Sé los pies descalzos que se adueñan de la tierra.

Sé tuyo aporpiandose de lo propio. Nada tiene más precio que la sangre.

La sangre ritual de la virgen.

Sus lágrimas.

Su resignación.

Su ilusión.

Su obediencia.

Soy fuego que todo lo quema.

Solo para conversar

A Mercedes, o de Mercedes.

Donde quiera que vaya veo tu sonrisa y escucho tu música,

trato de evitarlo, pero me es imposible no recordarte,

en sueños converso, a través de todo, menos del invisible espejo de la realidad.

Sigo viendo la vida tras un velo enmarañado de deseo, no es correcto.

Desnudas viajan mis ideas por cada paso inmensamente ambicioso,

en cada uno he descubierto mis secretos, y el fuego y el hielo,

la desesperación y el olvido, el agua, el viento y, pues, el polvo.

Sigo víctima de mi ansiedad incorregible, no es lo correcto.

Y te veo, te vuelvo a ver tan poderosa y asequible, como esas olas en medio del mar,

el mar que rodea a la Luna y la envuelve en ese mágico color,

solo tengo que inventar la manera de llegar a ella, para llegar a vos,

seré tan fuerte como para bordar con mis alas al cielo? será lo correcto?

Será pronto el día en que mi mente haga implosión en un millón de colores y notas

y entonces podré decorar cada parte de tus ideas que estén en blanco y negro,

ahí dibujaré las mías, paralelas a las tuyas, y como el pescador que descansa al sol

con la simple excusa de pescar, haré lo que él realmente hace, conversar con el océano, creo que es correcto.

Todas mis ideas se equilibran en vos y forman una sola, hacer esa escalera,

para poder llevarte flores, regalos, palabras, y mi voz, solo para conversar.

Después de todo, es lo correcto.

Bonita Mañana

Me podés ver,

acosando tus sueños,

reciclando tu aire,

cantando en tus ojos,

acariciando tu oreja

con el invisible aliento

mientras ella exclama

que desea escucharme,

me podés tocar el alma

o solamente gritar libre.

Pero sobre todo,

podés darme la oportunidad de hacer todo esto.

Porque de vez en cuando quiere ser patán, ¿o sincero?

Talvez podría mentirte sin razón, mientras me siento a tu lado y pienso en anacrónicas historias, anécdotas de teléfono, memorias polvosas y sentimientos reavivados, ¿solo es un cuarto de hora? acciones rezagadas que de pronto se plantan en mi presente, en el silencio de la música no puedo mentirte, no lo esperaba, menos que pueda jurar que lo deseaba, estabas y yo estaba, un segundo mal entendido y se confundieron nuestros gestos, mi amor sincero?, ni tan sincero, verás con el tiempo que no fue más que un desliz, una fugaz anécdota que no contaré a nadie porque la mejor recompensa es el silencio y los ojos que brillan contando toda la verdad.

Mañana partiré a ningún lugar, y todo quedará sepultado en el mejor de los cementerios, creo que tenías razón, soy como todos los demás, talvez es algo patológico, pero no te mentiré, ni te diré que te amaba. Mejor que eso, tomo una copa y me retiro de este juego, porque las ruletas rusas a mí, no se me dan, me marcho y asumo mejor que mi participación fue, usando esa palabra tan trillada que me tiene llegando al hartazgo, efímera.

Me parece una buena idea, espero que no te moleste, y que no te lastime tanto, aunque, creo querida, que tampoco me importaría tanto.