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No veo nada más, estoy ciego.
Me hundo en silencio. Camino en la senda de la muerte, solo.
Mis ángeles me abandonaron y su mano no me guía.

¿Dónde estoy? Los veo a todos arder. Como cerdos revolcándose en el fango
ellos se revuelcan en sus actividades, dinero y placer. Y lo material les consume
su alma esta seca.

Yo estoy ahí.

Camino, camino solo, ciego. En silencio.
Su luz me abandonó, o decidí alejarla de mí.
No hay razones para seguir, no hay razones para respirar.
Un suicida camina a mi lado, y me invita.

Sigo caminando. Busco su voz, algún consuelo, busco sus ojos y su pelo,
y sus cejas, y sus manos para tomarme y librarme de mí.
Del cazador. Del destructor.

Un último ángel, una última gota de luz para salir de mi mente,
el fuerte consume al débil, golosamente. Gustosamente.
Que sea ella mi Beatriz y me saque de aquí.

No puedo respirar.
Hay demasiado humo en mis pulmones.
Y ya estoy ciego, lento y débil.

Adiós querida.

Sueñame en un pequeño sueño pequeña.

You got to make me a promise, dream a little dream of me.

Intentaré ser lo menos trillado, puede que esta retórica sea bastante común, pero no puedo expresarnos de otra manera, escribir algo distinto hoy, sería no capturar la esencia de las estrellas bañadas en helado haciendo reverencia a nuestra imaginación.

Las luces siempre bajan la intensidad cuando ocurren las ideas más brillantes, somos antagónicos. Vos sos agua, calma, pensante, soy la intensidad del fuego, inmediato, torpe. ¿Cómo entiendo tus trazos si están un idioma que yo no hablo?

El dulzor de mis labios es inocente a la hora de comparar con el trueno ácido de tus reacciones, ¿cómo puedo ser tan sensible cuando tras tuyo existe la posibilidad de un día poder ver lo que se oculta tras la pared de granito y acero?, debo saber diferenciar que en el misterio de las antítesis está su dependencia.

Tu norte es mi sur, tu silencio mi grito más hermoso, nacimos viendo hacia direcciones distintas,vos sos la rosa que crece en mi desierto y le da vida a todo el contexto de muerte que se enaltece de mí y sí, es con tus colores que devolvés la existencia a todo lo que yo había perdido.

Y es entonces cuando me pregunto, dónde somos iguales? Quiero pensar que es donde yo te veo y puedo quererte, en tu sueño más lindo y en mi sueño más perfecto, donde nuestros opuestos nos hacen complementarios y más, donde puedo darme el permiso de pensar que mi realidad solo tiene el valor del sueño, y donde sos tan alcanzable.

Y en medio de todas las situaciones ya no importa si te pido algo más o algo menos

pero quiero estar seguro de algo:

que me dejés estar cerca aunque solo en sueños, por esa fidelidad al acuerdo de la hermosa canción aquella, para la cual te pido solamente pequeña princesa, que soñés un sueño, donde quiera que ellos estén y sobre lo que sea que traten, una pequeña parte,

trate de mí.

Hoy Sos Todo

Sos la magnolia, la rosa, la margarita y el lirio,

sos el pasto, el viento, el verde y el silencio,

el silencio nublado que calla a los soles, o el agua que alimenta las plantas

hoy sos todo

lo que es bueno, lo que no entiendo, lo que es malo,

hoy sos lo hermoso y lo temido, lo amado e incomprendido,

hoy sos todo,

hoy sos el lápiz que dibuja infinitos en las hojas estelares,

hoy sos creadora y destructora,

fantasía y realidad,

hoy sos princesa, hoy sos todo lo que un rey desee,

hoy brilla el mundo si es tu deseo, hoy me oscurezco si querés brillar,

hoy te contemplo, porque hoy, querida,

sos todo.

Media Verónica

Despertar es morir.

Bécquer.

El día, ese día cruel cuando te diste cuenta que ibas muy lejos, mas no tan lejos como para volver,

ese día en que el viento sopló en mi contra sin siquiera zarpar, no sabías que todo podía ser tan difícil, suele suceder cuando se le da la espalda a los hechos, por confiar en que la mente domina los sentimientos.

Tus fotos tenían el mismo sabor amargo y vacío que mis ideas, pero en nuestras voces cobraban la vida del amor bastardo que estaba ocurriendo, demasiado puro, para un momento tan incorrecto, aunque dijeras que no, yo siempre creí que sí. Y fuimos despertando de las noches soñolientas con sabor a vainilla y tabaco mal disimulado, fuimos dejando de respirar para conversar y claro, acumulábamos todo el aire para correr, lejos, donde no sintiéramos esa felicidad demasiado perfecta, el temor de llenarla de polvo o de recordar la vida que está tras el sueño, la realidad poco romántica, dura y siempre sincera.

Hoy quise volver a dormir, cerca de tus ojos también cerrados, junto a las ilusiones que vuelan lejos mientras esperamos a las que vendrán, como dijo don Andrés. Hoy quise saber si esto era cada vez más mal o realmente como lo dice la forma correcta, peor, quise saber si quizás era más fuerte que jamás, pero todo resultó igual, todo significaba lo mismo, como sucede cuando la estabilidad es tan precaria.

Todo tiene un orden establecido y los seres humanos estamos más predestinados de lo que creemos, el camino del libre albedrío ya estaba establecido antes de que lo fuéramos trazando, y fue por eso que ayer, despertamos, probablemente por última vez.

Cartas para Margaritas.

Me gusta más el silencio de la noche para pensar lo que puedo hacer mejor. Las noticias son iguales todas las mañanas. Vos seguís ahí, yo leo un poco y fumo la simpleza de estar aquí. Mientras escucho los sabores, y saboreo los sonidos, vas sonriendo a la misma vida de siempre.

Las cartas son un poco diferentes cuando las hacés para Margaritas, solo podés decir lo que callas cada cierto tiempo, ¿cada seis meses? y luego volver a empezar. Eligiendo los caminos distintos, lo que te lleva a los polos opuestos, y yo sigo caminado, solo, pero bien acompañado. Hasta encontrarte nuevamente en el punto medio, a ese que llegas después de tanto andar, cuando ya llorás por la desesperación del camino, y esperás entonces, ver en esa flor la luz del sol que tenías tiempo de no ver, seis meses para ser exactos.

Te sentís bien, feliz, y querés llevarla a casa, cortarla para que te hable en el camino, para que te diga sus sueños, y te comparta sus esperanzas. No podés ser indiferente, evitar sentir es no vivir, es dejar de ser.

Es entonces cuando luego, pensás, si la corto muere, y si muere deja de hacer todo lo que disfruto, y tomás la decisión de volver a caminar, solo, por otros, para ser exacto, seis meses.

Soy polvo,

la ceniza que cae desnuda quemándose profundamente.

El silencio está presente,

es la incomodidad que se deja ver después de los finales infructuosos.

Soy el árbol,

ínmovil bailo conforme dice el viento, soy humano?

Tabaco,

empacado en grupos para ser más hermoso, para sobresalir entre las penas.

Las alegrías.

La furia.

Las ansiedades.

Las destrezas del mejor se ven enlutadas por la crueldad del ganador.

Al ganador solo se le cuestiona cuando es derrotado.

Nunca se cuestiona al que gana.

Sé los pies descalzos que se adueñan de la tierra.

Sé tuyo aporpiandose de lo propio. Nada tiene más precio que la sangre.

La sangre ritual de la virgen.

Sus lágrimas.

Su resignación.

Su ilusión.

Su obediencia.

Soy fuego que todo lo quema.

Solo para conversar

A Mercedes, o de Mercedes.

Donde quiera que vaya veo tu sonrisa y escucho tu música,

trato de evitarlo, pero me es imposible no recordarte,

en sueños converso, a través de todo, menos del invisible espejo de la realidad.

Sigo viendo la vida tras un velo enmarañado de deseo, no es correcto.

Desnudas viajan mis ideas por cada paso inmensamente ambicioso,

en cada uno he descubierto mis secretos, y el fuego y el hielo,

la desesperación y el olvido, el agua, el viento y, pues, el polvo.

Sigo víctima de mi ansiedad incorregible, no es lo correcto.

Y te veo, te vuelvo a ver tan poderosa y asequible, como esas olas en medio del mar,

el mar que rodea a la Luna y la envuelve en ese mágico color,

solo tengo que inventar la manera de llegar a ella, para llegar a vos,

seré tan fuerte como para bordar con mis alas al cielo? será lo correcto?

Será pronto el día en que mi mente haga implosión en un millón de colores y notas

y entonces podré decorar cada parte de tus ideas que estén en blanco y negro,

ahí dibujaré las mías, paralelas a las tuyas, y como el pescador que descansa al sol

con la simple excusa de pescar, haré lo que él realmente hace, conversar con el océano, creo que es correcto.

Todas mis ideas se equilibran en vos y forman una sola, hacer esa escalera,

para poder llevarte flores, regalos, palabras, y mi voz, solo para conversar.

Después de todo, es lo correcto.

Bonita Mañana

Me podés ver,

acosando tus sueños,

reciclando tu aire,

cantando en tus ojos,

acariciando tu oreja

con el invisible aliento

mientras ella exclama

que desea escucharme,

me podés tocar el alma

o solamente gritar libre.

Pero sobre todo,

podés darme la oportunidad de hacer todo esto.

Porque de vez en cuando quiere ser patán, ¿o sincero?

Talvez podría mentirte sin razón, mientras me siento a tu lado y pienso en anacrónicas historias, anécdotas de teléfono, memorias polvosas y sentimientos reavivados, ¿solo es un cuarto de hora? acciones rezagadas que de pronto se plantan en mi presente, en el silencio de la música no puedo mentirte, no lo esperaba, menos que pueda jurar que lo deseaba, estabas y yo estaba, un segundo mal entendido y se confundieron nuestros gestos, mi amor sincero?, ni tan sincero, verás con el tiempo que no fue más que un desliz, una fugaz anécdota que no contaré a nadie porque la mejor recompensa es el silencio y los ojos que brillan contando toda la verdad.

Mañana partiré a ningún lugar, y todo quedará sepultado en el mejor de los cementerios, creo que tenías razón, soy como todos los demás, talvez es algo patológico, pero no te mentiré, ni te diré que te amaba. Mejor que eso, tomo una copa y me retiro de este juego, porque las ruletas rusas a mí, no se me dan, me marcho y asumo mejor que mi participación fue, usando esa palabra tan trillada que me tiene llegando al hartazgo, efímera.

Me parece una buena idea, espero que no te moleste, y que no te lastime tanto, aunque, creo querida, que tampoco me importaría tanto.

Carta sin dueña.

Podrías bailar hoy en esa alfombra de amapolas, la guitarra suena bien, saben lo que hacen, el naranja del cielo recae hermoso sobre tu pelo y mi vista descansa vagamente en tu mirada.

Jamás había estado en un atardecer tan hermoso y nunca había tenido tanta ilusión por sentir,

mientras giras y giras contagiando de alegría mi paisaje perfecto, mi lugar de silencio hoy se llenó del ruido de tu felicidad, ensordecido por tu pasión, lleno de los colores que despierta el amor por tu baile, mientras, las guitarras suenan tan perfectas, el cajón hace el sonido indicado y las voces no entonan como siempre, no, hoy suenan como si fueran parte del perfecto coro angelical que adora en los cielos.

Todo es tan correcto que solo hay algo que afecta a mi demagógica mente y es eso, que no es verdad, es solo lo que imagino cuando voy sentado viendo por la fría ventana en ese camino que observo a diario y que incrementa mis desgracias, es solo mi desesperado grito por las rutinas que me hace buscar por un millón de opciones distintas, entre las cuales elijo la tuya, porque es la más pura, porque es la más hermosa, porque me ha permitido conocerte y robar las palabras de tu boca tan callada, tan contraria a vos cuando estás sobre esa tarima adueñandote del mundo, tal vez, es por eso que me gusta, porque te veo tan libre mientras que yo soy tan reo.

Tal vez es por eso que hoy estoy escribiendo esta carta para ningún destinatario, solo esa persona que la verá y sabrá que trata de ella, sí, es para vos.

Hoy me pregunto, ¿donde habías estado todo este tiempo?

puede que escondida en tus mismas rutinas o bajo alguna piedra,

le pregunté a mis hermanos por tu existencia, te creía violada y mutilada,

me dijeron que lo fuiste, cuando te encarcelaron en el tercer mundo,

también me dijeron que te vieron presa de los deseos y la ambición

en la mente de los hombres que adoraban las riquezas.

Donde te tuve cuando me buscaste detrás de los cuadros,

porqué no te toqué cuando mi mente te mezcló con mis ideas

no lo sé, pero al final pude verte, cuando anduve en el camino de los descalzos

cuando respiré y pregunté por tu nombre, me dijeron que eras la princesa de los oprimidos

y la esclava de los poderosos, que te llamabas Libertad

ahora te tengo conmigo, y solo pienso en como no te tomé antes,

cuando no era esclavo de mis responsabilidades.

Una reflexión para regresar a casa.

He visto, porque mis ojos me lo permitieron, cosas inimaginables, verdades intangibles, fórmulas aburridas, teoremas absurdos yhe visto al cielo cuando llueve. He escuchado, porque gracias a Dios tengo oídos, excusas, opiniones, sueños y planes. He tocado, porque nací con piel, la seda, la madera, la rugosa piel de mi abuelita, tu lisa piel palpitante húmeda tras la lluvia. He olido, por mi ancha y chata nariz de boxeador o de nativo americano, tu esencia natural, la basura por las contrastantes calles, la orina y las heces de los baños universitarios y el aroma de las rosas. He saboreado, ¡y que suerte ha sido!, tus lágrimas, los helados, la comida de mi madre, la nieve, un horrible tres leches, el polvo, el vino espumoso de la victoria y la miel.

He vivido 21 largos años visto fríamente, así como vemos el tiempo que hemos estudiado o lo que falta para salir de la cárcel, visto de manera real solo he vivido un segundo,- un parpadeo,un suspiro-.

He vivido con la calma acelerada de un niño que bebió algo dulce, mis pendientes son vanos y un tanto absurdos, excepto uno, y es el que me ocupa hoy, siento que la burbuja que me ha llevado por este jardín tropical está por estallar, hoy puede que comience a ver lo que está a mi alrededor, ni lo bonito, ni lo espantoso, hoy quizás vea el espíritu de las cosas, el alma de la gente, quiero leer las intenciones de sus palabras.

Hoy les voy a compartir algo, siempre me resisto a mencionar a Cortázar, pero tengo un problema con él, a pesar de que es uno de mis tres favoritos, he descubierto que me invitaba a ser, por medio de las cosas hermosas que escribía, alguien que no me era conveniente, por mucho tiempo intenté serlo, soñé serlo, pero verdad es que no que se logra, es algo con que se nace, yo ansiaba ser un cronopio, inocentemente creí que era posible, mentira! él sabe, yo lo sé, en el fondo todos lo saben, en la historia del mundo son tan contados los cronopios como los momentos en que la humanidad entera estuvo unida (talvez exagero un poco), que se comprenda mi punto. Fue cuando me di cuenta que en realidad somos famas, solo que algunos admiramos a los cronopios, o los disfrutamos, nos embelesamos escuchándoles, leyéndoles, observándoles.

Y no lo veo mal, pienso que en realidad, si el mundo está regido por los famas y nosotros queremos cambiar al mundo, entonces, seamos mejores famas, más conscientes con lo que nos rodea y así podamos percibir lo atolondrante, pero a su vez liberador que es este planeta. Entonces, a lo mejor nuestros hijos serán cronopios, o al menos disfrutaran de vivir en un planeta cronopiesco.

Maldigolo...

Maldigolo, lo perfecto, la rosa, el pétalo
maldigolo, la sonrisa, los ojos, el verde,
maldigolo lo bello, lo vos, lo que yo no tengo
lo que no tendré ni en sueños, lo que no me querés dar.

Simple y llano mi secreto, mi amor recondito muerto,
lo que nunca pude expresar,
no fueron necesarios todos los amuletos
ni las acciones ni las letras con que te quise deshojar.

Maldigola tu sonrisa, tu voz.
Tu mente que no se abre cuan primavera hermosa a mis rayos,
a los de mi corazón, que sueñan con hacer retoñar cariño,
vacío, absurdo, hermoso el que hace sentir niño.

Y maldito yo, maldito por ser ciego,
por no saber nada y ofrecer todo lo que no tengo
maldito por empeñar en el sombrero del mago el truco que no poseo
la idea que perdí,
cuando te ví, aquella maldita tarde,
la del maldito mayo.

Y si solo hubieran seguido lo fácil.

Imponentes montañas blancas que le seguían por donde se movía, caía en las manos de todo lo que no debía, pero resurgía buscando señales de vida, algo que demostrara que era más que una habitante, quería saberse reina, sentir que cada pico blanco era parte de su castillo, y la cordillera era solamente su jardín de juegos, pero ¿podía escapar a la realidad que significaba volver cada tarde a ese brazo que le esperaba con una presa?

Mientras sus hermanas volaban libres siendo amas y señoras, ella era cautiva voluntaria, tal vez porque no podía ser más, jamás se le dejó liberar sus instintos; soñando con viajar nuevamente a esa cordillera en busca de señales de vida, en busca de ese oxígeno que le permitiera vibrar y sentir en cada pluma el cosquilleo de la libertad, no basta con sentirlo dos horas al día, era algo que anhelaba tener para siempre.

Así siguió un par de días más, lo planeo todo, estaba lista, la siguiente vez que le permitieran salir, ejecutaría su plan, y silenciosa acudió al llamado de esa mujer. La mujer que deseaba un día poder ser más que una simple entrenadora, que quería dejar todo lo que implicaba este burdo mundo y marcharse tranquila a cualquier playa, y envejecer allí viendo el amanecer, contar las estrellas, soñar y otro millar de cosas que se pueden hacer con una pequeña casita a orillas del mar.

Ese deseo de observar cada tarde sus brazos rojos y blanquecinos por la sal del mar, quitarla con el agua dulce, y dormir con ese olor tan especial que tiene su amado. Solo quería tener algo, ser reina de un lugar, solo buscaba una señal de vida en el pedazo de rutina a la cual tenía como condena llamarle por el sustantivo vida.

Si tan solo pudiera escapar con él, ¿pero como lo haría?, no era tan simple, lo parecía, pero había que hacer demasiado, más que un solo paso, tal vez eran 15 o 20, pero ¿cómo empezaba?. Primero había que convencerle a él. Él, aunque no lo imaginaran, también estaba harto de todo esto, y qué si le iba bien en los negocios y era casi millonario?, qué si podía comprar todo lo que deseaba pero no podía obtener lo que tanto necesitaba?,quería librarse de la carga que le implicaba su "amada", como podía decirle, lo siento, pero ya no me gusta estar con vos, solo ansiaba vagar en el mundo, conocer un poco, estar con algunas, ser un marinero que tenía una mujer en cada puerto, podía costearlo, mas ¿los sueños de ella? vivir en esa playa, formar una familia, ¿cómo negarle esa oportunidad a la mujer que estuvo con él cuando hace 5 años le dijeron que solo tenía 6 meses de vida?

Lo analizó todo, como buen lobo de negocios, y creó su plan, una carta, un avión, y a cambiar su ruta, hay que ser egoístas a veces, en ese instante ella se armó de valor y le dijo a su jefe que no volvía más, era su último día y buscó al águila para despedirse, fue cuando ella le llamo, pensando en su plan la ama y señora de las montañas se postró en su brazo, y le observó con ojos de melancolía y voló.

Pasó una hora, ya casi dos, su corazón saltaba de alegría porque ya era casi libre, se imaginaba construyendo su terraza para esperar al sol, o despedirlo; su corazón saltaba no sabía como liberar su instinto, pero el tiempo le enseñaría, se cumplieron las dos horas y debía de regresar al brazo de su carcelera, su ama, su mejor amiga, y voló precipitándose a una velocidad vertical impresionante, demasiada para el brazo de ella, y en cuestiones de segundos, el avión de él dejó tierra, ya volaba sobre el océano, cuando empezó a vibrar terriblemente, y como él águila inicio una caída brusca, con el intento frustrado de los pilotos de enderezarlo, iba directamente al agua, en picada, como él águila que se dirigía directamente al cuello de ella, con su pico listo para asesinarla, cerró lo ojos fuertemente, y cuando los abrió allí estaba el cuerpo tirado de ella bañado en sangre, y mientras se ahogaba en su sangre ella pensó en su playa, en su amado, tan cerca del océano, el océano donde se estaba estrellando el vuelo en que iba él. Él pensó que hubiese sido mejor esperarla a ella para decirle todo frente a frente, se hubiera librado de ese avión y hubiese podido vivir más.

Y voló lejos, hacia las montañas, con su pico ensangrentado vibrando no de libertad si no de miedo, miedo de haber visto lo que era capaz de hacer, mató a quien le dio todo, a quien la trató como reina, su pico llevaba sangre y no sabía como quitar esa esencia de muerte que bañaba su cuerpo, empezó a sentir frío a lo largo de ese día, y su sorpresa fue que cuando encontró un lugar para descansar en la montaña, no había carne fresca, solo había un helado piso blanco, y el frío aumentaba mientras más se oscurecía, ya no podía volver a casa, esta era su casa, su jardín, su todo, su condena fue una semana después cuando sin fuerzas se precipitó al abismo sin poder reaccionar.

Su libertad significó muerte, su libertad significó muerte, su libertad fue algo que la muerte no le permitió alcanzar, si ella no hubiese ido a despedirse del águila con ese último vuelo, si la ama y señora de las montañas no hubiese sentido la vibración de la libertad, si él hubiera tenido más pantalones, tal vez no estaría los tres odiándose en esa dimensión extraña en la cual se encuentran.

Si el hubiera existiera, en realidad ninguno de ellos hubiese existido.

Y la felicidad llegó cuando tu rostro se vio reflejado tras ese cristal, el frío de la muerte disfrazada de soledad se desvanecio con el calor de tus palabras, y el muro fue roto por tu abrazo, dandome así fuerza para soportar el ruidoso silencio que sufriré hasta que te vea nuevamente.

Nuestra realidad, nuestra despedida.

Con una sonrisa recuerdo las vastas incongruencias que soñábamos, que yo soñaba antes de vos, las que quería creer y pensar que iban a ser la realidad por el resto de mi vida... jamás creí que iba a tropezar dos veces con la misma piedra, siempre tuve la sensación amarga de un no tan buen futuro, tal vez es la respuesta a lo que vendría.

Las hojas no son iguales, debo confesar que soy la peor víctima de mis pensamientos y no encuentro salida alguna para todo lo que atormenta mi cabeza, el no saber nada me hace suponer todo, y tu silencio, tu silencio matando cada latido de esperanza que puede haber en el corazón vagabundo del torpe niño que casi vuela a cualquier lado del mundo para poder caminar con vos.

Creería que es mi maldición, ese muro invisible que me separa de vos, y peor aún, que me hace extrañarte tanto sin poder verte, sin poder escucharte o al menos leerte. Y vos tan hermosa que me ayudaste alguna vez a escuchar la melodía del pájaro cantor, pero, solo era el espejismo de mi cruz, la soledad que me arrulla y me desviste para que el fuego haga nuevas cicatrices, y poder luego mostrarlas a nadie, para que negarlo, es mi realidad, es lo que siento, él tic-tac eterno de mi reloj.

Y entonces, concluí que no eras más que una sensación , un fantasma que solo apareció cuando pude haber estado bien para dejarme peor de lo que estuve alguna vez. Y está bien, no pasa nada porque tampoco hubo algo, giraremos en la misma órbita, pero siempre tan lejanos que seremos imperceptibles, y tal vez un recuerdo intermitente a través de una carta polvorienta que dejamos en el buró antes de marcharnos el día que salimos, a buscar en el mundo algún agradecimiento por el amor que dimos algún día. Como lo hice con vos, como alguien en algún otro lugar pueda hacerlo conmigo.

Al lado del camino

Y él iba cayendo por el precipicio, en ese abismo sin fin, ese efecto que tenía siempre que escuchaba las mismas canciones viejas de la infancia, esas que lo llevaban a ese trance en el que pensaba en como todo debía de terminar, en como las chicas se despedían en el momento de la oportuna felicidad, ahí viajaba sintiendo la brisa de la muerte enamorada -siempre le gustó esa frase-cuando apareció despiadado y poco cauto el sentimiento de nostalgia, apareció disfrazado de lo que más extrañaba y menos recordaba, esa persona que le abandonó a tan temprana edad, idéntico a como era antes de quedar calvo e inflamado, se presentó atlético y sonriente, con pelo y lentes obscuros, con sueños temerarios que no pensaban en "si mañana tengo la vida", idéntico a como era antes de dos años de que se marchara, y él en su caída libre reflexionaba en espiral todo lo que no pude decirle, todo lo que no pudo hacer con él, ahora estaba a su lado, pero él estaba demasiado perdido como para hablarle, inteligente la mente, sabía que siempre le aterró el diálogo porque no sabía que decir, y mientras La Nostalgia seguía acompañándole trataba de establecer las ideas correctas en su mente para susurrarle te amo, o te extraño, algo que le hiciera sentir bien, algo que quitara la culpa de no poder hacer algo cuando debió, pero no lo lograba, entonces las lágrimas rodaron frustradas por la inutilidad que le dominaba, quiso ser él mismo, pero no podía, igual, la nostalgia lo conocía tal y como era, mas no él lo sabía y por eso se sorprendió cuando los brazos de La Nostalgia le rodearon y lo apretaron, lo asustó cuando le susurraron al oído te amo no pasa nada. Caía cada vez más débil, pero se sentía feliz, cuanto deseaba que esto fuera la muerte pues ya todo era perfecto, finalmente se sentía libre, finalmente podía dejar de pensar en lo que diría, ya no tenía que hablarlo, pero, lentamente iba recuperando su mente, iba teniendo el control, iba sintiendo como el abrazo se tornaba más frágil, y se iba difuminando en la obscuridad del abismo, trató de recuperarlos con ahínco, pero no pudo, la canción estaba terminando, y regresó a a su complicada vida, regresó a su condena de caminar por allí, respirando el humo mientras todo pasaba al lado del camino, ese era su destino.

Un cajón negro dispuesto a mentir cada día en especial a mí.

Ser, agua, fuego, gol, ácidos, Maradona, Lennon, Borges, todos ellos juntos en la misma oración banal, encarneciendo en su propia figura las desgracias y tristezas que cada ser humano quiere comprender sin vivir.

Sintiéndome solo transcurro a las piernas tortuosas de la soledad, bañándome en su sangre, siendo uno más de sus hijos enfermos que quieren cambiar su destino ya de por sí más que torcido.

Golpeo una vez la puerta y no encuentro nada, golpeo dos veces,y encuentro a un hombre que vomitaba conejitos, yo comí uno de ellos, mientras fijamente leía unas cuantas cartas escritas por él mismo a una misma persona, así sentía, si en ese momento sentía, ese calor intenso que recorría mi mente y mis sentimientos, si es que eso existe.

Algunas palabras son opiáceas cuando durmen junto a mí en la cama de al lado, en el libro que guardo bajo la almohada encuentro las realidades más atroces que se puedan imaginar, en un cajón de enfrente me enfundo cada mañana en el surrealismo creado para que no vomíte encima mío.

En oraciones banales encuentro palabras, como; ser, gol, agua, fuego, ácido, Maradona, Lennon, Borges y ahora, como un martillo que golpea de maneras resonantes mi cabeza, Jackson.

Concluído está, es hora de destruir todo lo relacionado al cajón, pues duerme la mente, como cualquier droga dura que pueda haber probado alguna vez.

La paciente bienvenida a una muerte tranquila.

En silencio te hacía compañía, mientras blancas mariposas te daban la despedida y las lágrimas trágicas de todas las personas alrededor tuyo se negaban a creer que al final que te marcharías, más pronto que tarde, más tarde de lo que pensaba, pero en realidad, no somos quién para controlar a nuestro amo el tiempo.

Tu icaresco vuelo llegó a su fin, estrepitoso, bizarro y muy admirado, no cualquiera cae de la manera en que nosotros lo hicimos, mas tranquila, aquí callado yo te cuido, ¿Recordás las palabras del gigante?, "andábamos sin buscarnos, pero sabiendo que andábamos para encontrarnos", cuando mis alas se derritieron jamás imaginé que te volvería a ver, siempre pensé que no hay nada más allá, y cobardemente te borré de mis últimos pensamientos en ese momento. Luego desperté, y no lo creía posible, sin pedirlo al lado tuyo amanecí, contemplando tu rostro, y respirando tu pelo, abrazando tu cuerpo soñaba que sentías los latidos de mi corazón.

Me ignoraste y me lastimó, no lo entendía, claro, no me veías, y entonces, decidí fielmente explorar este nuevo universo, sin tu compañía y sin esperar nada que procediera de tu libro de creaciones. Seguiste creando y yo regresé a tu lado, sonreí y fui feliz viendo tus trazos, los colores, me sentí en un cielo que no había descubierto aún, fue entonces, cuando me juré acompañarte.

Debo admitir que aquí el tiempo es más lento, y siempre ves gente nueva, ayer conocí a un hombre con un corte en la cabeza, y si tenemos suerte tal vez lo pueda ver para regalarle este sombrero que encontré, así podrá ocultar su herida sangrienta. Muchos de ellos también esperan a alguien, es tan surrealista, es como esas películas románticas estúpidas que tanto te gustaban, con la excepción de que no planeo salvar al mundo desde aquí y mucho menos usar a un intercesor para hablarte, pues es un mito urbano.

También debo contarte que yo fui ese aire helado que sentiste recorriendo tu nuca, cuando desististe a saltar al río, la verdad no me hubiese gustado que pasara así, prefería que partieras cuando el tiempo quisiera, no somos quien para decirle cuando hacer las cosas.

Es gracioso, yo hablando de tiempo que no tengo, o que tengo en exceso, pues todo es distinto cada día. Esta bien. No quería interrumpir, ya va siendo hora, tranquila, tranquila, respira, y mira por ultima vez a este mundo al cual viniste para morir, y bienvenida al nuevo universo, donde viajaremos entre las estrellas sin rumbo alguno hasta que nuestras almas se encuentre otra vez.